Un couloir.  

Le pas d’une porte.  

Verrouillée, depuis un an, déjà.  

Derrière, un homme.  

Emmuré vivant.  

Ça et là, des flaques de honte,  

Ou bien des traces.  

Pour métronome, un goutte-à-goutte.  

La fenêtre.  

Seule issue.  

Par le fait même, le dernier épicentre de ses séismes.  

Qu’en est-il de cet appel du vide, retentissant, ce désir entre éros et mort de râper une peau jusqu’à ce qu’elle disparaisse? Quand le langage a échoué pour tendre des ponts entre les êtres, que reste-il d’espoir? 

Cinq corps viennent se pencher sur l’absence criante du corps de l’être aimé : Élie, l’écrivain suicidé, dédoublé entre ce qu’il fut vraiment et ce qu’il fut imaginé. Réunis au seuil de la fenêtre meurtrière, chacun armés de son fragment de lui, Ceux qui l'ont connu s'affrontent au présent dans la guerre inlassable de la mémoire. Un présent aigu, tendu vers le passé en pont douloureux. Et dans cet espace intermédiaire, une incise : le rêve, qui vient s’insérer dans les interstices pour retourner le gant des choses.  

Que fais-tu ici?  

Je viens vous disputer ses restes.  

Le condamner une ultime fois.  

L’aimer, encore un peu.  

Ainsi chacun s’insurge face aux autres  

La mère chienne  

La sœur à la bouche brisée 

L’éditeur suant, amoureux de la Beauté  

La femme à tiroirs qui ne s’appartient pas  

Et même cette voisine qui a « une lumière »  

Mais qui ne l’a pas retenu avant son saut.  

Au final pourtant, ils sont tous de la même race.  

Amoureux de la même chair.  

Porteurs du même deuil.  

Ils sont Ceux qui l’ont connu. 

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